Así no, gracias: "¿Queres que volvan?" by XSG-PSdG

Política, religión y sexo, decía el siempre recordado Carlos Casares, son tres temas a evitar en cualquier columna periodística para no generar rechazos y críticas.

De religión, por aquí, poco. Bueno, unos guiños. Pero más contra la alcanforada jerarquía de la Santa Iglesia Católica Española que con el ideario cristiano no adulterado por ellos. ¡Es que lo ponen a huevo!

De sexo, por aquí –y fuera de aquí, sincerémonos-, poco poquito, y la mitad de lo deseado, siendo discretos. Quizás haya que meter algo, para subir audiencias…

Pero de política, poco también, pero ahora toca… porque estamos en vísperas, y porque también lo ponen a huevo.

Me refiero a la aportación de las Xuventudes Socialistas a la campaña electoral.
A ese cartel que me avergüenzo en reproducir aquí, porque:
- Mala la campaña, política o vital, la de aquéllos que la fundamentan en criticar a los demás, no en aportar algo positivo. Ahora vemos que no es algo exclusivo de la derecha.
- Sorprendente el presupuesto y la difusión de los pastiches, de gran calidad, en toda Galicia. Incluso vallas publicitarias de gran tamaño, hasta ahora limitadas a grandes empresas o partidos políticos en campaña, aportan el dibujito de XSG. ¿Tanto subirían las cuotas para poder sufragar tan grande gasto?
- Y, para colmo de males, no deja de ser un eslogan y estrategia copiados de campañas electorales anteriores. Del PSC, sin disimulos en Cataluña. Hasta en eso vamos a remolque.

Si alguien cree que con este comentario se define mi ideología política, va dado. Fue Eustaquio Puga, un grande de Ourense, el que, años atrás, me dijo: “o home socialista é un home ético”. Todos los humanos tenemos la obligación de ser éticos, no todo vale, nunca lo importante es el fin.

Y el fin de este post, publicado no casualmente hoy, es que esta situación no se repita. En lo personal, y en lo político.

Así no, gracias. Nunca máis.

Post de post: Jorge Perianes en ARCO2009

No es una novedad que me gusta la pintura. Bueno, el arte en todas sus manifestaciones, y, en general, todo aquello que genere sentimientos, y, por tanto, por supuesto, siempre la persona.

No hace mucho colgaba un cuadro del ourens@no Jorge Perianes en un post anterior, que resultó de ser de los más visitados, generalmente desde búsquedas de google, de este anónimo blog.

Algo de culpa tiene la innegable y madura calidad del artista. Otro algo, que me guste, me fascine incluso, sin caducidad, sino inquietud, deseos de conocer su evolución, como confirmación de un presente lleno de futuro. Y el tercer algo –y mira que a mí sólo me gusta hablar en positivo-, la escasísima promoción que su galería, la viguesa ad hoc, le está haciendo.

Y eso que fue una de las pocas, esta vez, gallegas que acudió a ARCO, con él como artista estrella. Otra cosa es que, por su gestión en la feria, más parecía un stand de un tanatorio que el de una galería comercial, con actitud proactiva de difusión y venta de sus representados, hasta en eso los gallegos parecemos diferentes.

Por todo, y, sobre todo, por todavía ser increíblemente casi desconocido, al menos en la güeb, cuelgo una fotos tomadas precisamente en ARCO. Con sonrojo, porque son de móvil, y de calidad dudosa (por eso no la cuelgo en un enlace a flirck, por ejemplo). Pero ni con injertos podemos pedirle peras al alcornoque.

Jorge Perianes en ARCO2009 con adhoc galería

View more presentations from ourensan.

Ningún cristiano usa preservativo

Apoyando la campaña de la revista 21rs (antes, "Reinado Social"), ya que "sólo" cuenta con unos 30.000 suscriptores -la mayor cifra en su segmento, aunque no todos de pago, claro-, publico aquí el anuncio de una de sus más importantes campañas: Ningún cristiano usa preservativo.


(La publico de modo completamente gratuito, porque considero que la mayor y mejor publicidad contra la iglesia católica son precisamente sus campañas y sus directivos, digo dirigentes).

Ya sabéis: "a pelo", abstinencia... o a darse de baja del club.

Dólar (también) en crisis

Será desaceleración, recesión, crisis o catástrofe, según los criterios del gobierno, oposición, Hipopótamo, o mío, respectivamente.

¿Nadie más lo está viendo?
(No digo viviendo, porque es una contradicción, un sinvivir, un losing the will to live).

!Si hasta Obama ha cambiado el diseño del billete verde, moneda única en Texas!
(Reir por no llorar, más)

Noticias y opiniones del día (24F-Martes de Carnaval)

Un blog, menos éste, no es un noticiero, un medio de informar de las novedades. Ni lo quiere ser. Si lo fuese, hoy escogería las dos noticias que más han calado en la opinión pública: la dimisión (ejem, ejem, sigo con esta tos tonta) del ya ex ministro Bermejo, y el óscar de la Academia de jolivuz a Penélope Cruz.

Lo que es es, un medio de opinión, de mí para mí mismo. Y hoy opino que…

1. Bermejo, Bermello, Rojo.
Que siempre es muy grato ver que los políticos dimiten, que no son lapas pegadas al poder, parasitando fondos públicos a cambio de responsabilidad cero. En otras democracias, después de haber demostrado saber gestionar, y de haber adquirido un patrimonio, saltan al ruedo político. En esta democracia tan joven, donde todavía está prohibido prohibir nada, es lo contrario: el que no vale para hacerse rico, se mueve para entrar en política y, oh, casualidad, finalmente lo consigue. ¿Será por eso que los representantes de política, justicia y religión son los menos valorados? ¿Para cuándo las responsabilidades penales para los malos administradores públicos?

2. Pe, Cruz, Óscar.
Que me alegro mucho que den premios a los artistas españoles… Pero que, sin duda, hay actores y actrices que, por la calidad de su trabajo, lo merecen más que la alcobendana o alcobendense Penélope Cruz. Ésos que se lo curran diariamente en los escenarios, incluso de provincias, o incluso much@s otr@s que, sin haber llenado tantas páginas couché por otros temas, también lo han demostrado en esa más industria que arte de la pantalla grande. Además, por su interpretación en la peor película de mi venerado Woody Allen, paso atrás en su carrera y en la de mi clandestina amante, Scarlett Johansson, quizás por eso ahora sustituida por Naomi Watts.

Y como reafirmo, una viñeta expresa visualmente mucho más que rollos como el anterior. Y las imágenes winneres de este post son:

Ricardo, en El Mundo.
Gallego y Rey, en el Mundo (les echábamos de menos en este blog!)
Santy Gutiérrez, en El Progreso y L-V (¿para cuando viñeta en edición on line?
Forges, en El País (en color, sí)
Manuel Fontdevila, en Público
Mingote, en ABC
Carrabouxo, en La Región, un día después (¿blog ourensan sin él?)

Jaula vacía, Gaiola valeira

- Tenéis una casa preciosa, tenéis que estar orgullosos.
- Sí, la verdad, todo está dispuesto con gran estilo y armonía, habéis conseguido que uno se sienta muy a gusto.
- Gracias, gracias, nos alegra que os guste. La verdad es que nos hemos divertido mucho decorándola juntos, comprando los detalles, ya sabéis.
- Es nuestro nido, aquí pasaremos muchas horas juntos, sólo buscábamos eso, sentirnos bien dentro.
...
- Una pregunta sólo, antes de marchar… Sobre esa enorme jaula de artesanía del salón ¡Es preciosa! ¿cuándo la vais a llenar de pájaros?
La pareja anfitriona se miró y se sonrieron, cómplices.
- Compramos la jaula porque, es cierto, es preciosa. Y más bonita todavía, porque nunca nadie estará nadie prisionero en ella.
Por eso la colocamos en el centro, como un símbolo de esta casa y de nuestro amor.

En Grandola murieron mis deseos

Para una vez que lo encuentro…

No era una lámpara, era una tetera, de Grandola, mi tetería favorita. Se me dio por limpiarla un poco por un lateral…et voila! Apareció una nube blanca, de repente, dejando un gran olor a té verde, y una voz como un lamento: “Pide tus tres deseos”.

No lo dudé: “Quiero enamorarla”, dije al segundo.

La respuesta se oyó en toda la estancia: “Ella te ha dicho, después de pensarlo mucho, que no está enamorada de ti. Deseos sí, milagros no, para eso está la Iglesia Católica. Pide el segundo”.

“Deseo que sea feliz”, tampoco me costó nada responder.

Ni a él, así: “Sabes, sabéis, que sólo será feliz cuando se enamore o descubra que está enamorada de ti. Me pides un bucle, un imposible informático, no te puedo prometer nada. Pide el tercero”.

“Si no consigo ser feliz con ella, la vida no tiene sentido. Hazme desaparecer”, respondí, desolado.

Un enorme lamento atronó, antes de desvanecerse, diciendo: “Si desapareces, jamás será feliz. Pides incongruencias, se te ha pasado la ocasión de tu vida. Adiós, desdichado, me voy a Texas, allí todo es más sencillo”.

Indecisión y respuesta, tardía quizás

En ocasiones, en la vida, no sabes qué decisión tomar. La duda te atenaza, y, o no tienes a quién consultar, o sabes que lo que los demás te digan no va ser lo más acertado.

En la indecisión te puede pasar la vida, quizás resulte mejor arriesgarse y equivocarse.

Es la actitud del líder, activo y orientado a la acción.

Yo paré el tiempo al llegar a la señal que orientaba mi futuro, y allí quedé, sin equivocarme, pero sin llegar a ninguna parte.

O sea, equivocándome, llegando tarde, y, quién sabe, sin jamás llegar.

¿Quién tiene el saber?, era la pregunta.

Estafa al corazón (Jil Sander como testigo)

Posiblemente Meg Whitman -Directora ejecutiva de ebay, ahora candidata republicana a suceder a Arnold Schwarzenegger- nunca lea esto.

Ni el propio estafador, Mai Phan (PHAN714@AOL.COM), ni, posiblemente, nadie que utilice el portal de compraventa por internet ebay y aterrice por aquí.

Pero no puedo pasar sin informar, quizás a nadie, de una estafa. La de Mai Phan, que ofertaba el perfume Jil Sander 4, retirado del mercado, en ese portal.

Tras dos meses de espera, de un ficticio envío First Class desde Miami, y gracias a la colaboración de una amiga -nunca podremos valorar el bien que nos hacen los amigos, o del de los abuelos a los padres y nietos-, la restitución económica, vía PayPal, parece que está en camino.

Aunque el dinero es lo menos importante.

La desilusión en la naturaleza humana, por una estafa calculada, es lo más doloroso.

Pero, sobre todo, la desilusión de no haber podido conseguir lo que sería un imposible, un regalo descatalogado, que la sorprendería y la haría feliz, y, quizás, quizás, hacerle descubrir mi desinteresado interés por ella.

Y también una lección, o dos, de cada muesca, cada herida: El tiempo pasa, las cosas cambian, tienen razón los psicólogos cuando dicen que la mente sana es la que se adapta al cambio.

Y que, si no existe ya el aroma que nos gustaba, otros habrá que ocupen su lugar -Organza, Carolina Herrera, o Mandarín, de Aqua di Palma, en fragancias sustitutivas-.

Y, como con las fragancias, con todo.

Eye Of The Tiger: mi Golf y su letra

Tuve un Golf, rojo, claro, y lo dejé escapar.
Hoy lo echo en falta.
(Quise conseguir otro, pero, ni puse muchas ganas, ni nunca otro igual encontraré).



La voz es de Chiara Mastroiani, la hija del gran Marcelo, versionando el clásico “Eye Of The Tiger”, de la BSO Rocky III, entonces interpretada por Survivor.

La letra, tan deseable, la encontraréis en el último comentario del interesante post "Golf: Cuando una canción se convierte en el emblema de una marca", de uno de mis blogs de referencia, Adicta a la publicidad.

Orensana, ¿dónde estás?

Ourense son sus calles, su comercio, su historia, sus gentes...

También son Ourense los que se fueron buscando una riqueza que una depauperada economía les negaba, como lastre de años de franquismo y democracia de políticos sin alternancia, que consumieron los recursos públicos en alimentar su permanencia, prioridad mayor que la generación de riqueza provincial.

Ellos nunca olvidaron Ourense, incluso exhibieron con orgullo su nombre en los más pequeños que grandes negocios que emprendieron.

Por ejemplo, el de la foto...

¿Alguién sabe dónde está?



Para los tramposos, una pista: La fotografía es de Jorge Lens, y pertenece a una interesante serie colgada en Flickr sobre tipografía tradicional galaica, que merece la pena ver.

Móviles de Calder: Reconstruyendo equilibrios

Construir móviles parece una tarea divertida y sencilla. Porque son juegos de equilibrios, estructurales, interdependientes. Pero, si una sola de sus partes varía –por factores externos o movimientos naturales, por ejemplo-, el equilibrio se rompe, todo ha sido inútil.

Intentar solucionarlo, reconstruirlo con pequeños ajustes, es un parche, abocado a un nuevo fracaso.

Es preciso buscar el nuevo equilibrio, descubriendo y valorando las nuevas fuerzas y situación, y así poder obrar en consecuencia.

Parece un ejercicio fácil, al alcance de cualquiera, incluso de los más niños y jóvenes.

Pero realmente sólo la madurez y la experiencia anterior en la pérdida de equilibrios posibilita al artista, auténtico relojero, la reconstrucción de un nuevo móvil, aparentemente similar, pero radicalmente diferente y estable.

Esta sencillez y oscura rareza constituye la grandeza de estos artesanos y sus obras, una mezcla de escultura y vacío, armonía dinámica, e interdependencia de los fenómenos naturales, en un conjunto aparentemente desenfadado y casi infantil.

Lo más curioso, que no han pasado por escuelas que esto enseñen, sólo lo han podido aprender de la escuela de la vida.

(Otra vez el tiempo y la receptividad humanas dando frutos, aprovechando este camino que es la vida, un impasse desde la nada hasta la nada.)

Ourense, según leFlo

Fantástico el trabajo de leFlo.

No sé nada de él, ni quién es -¿Pablo Abreu?-, ni donde transita -¿Vigo, Venezuela, Tenerife, facebook?-. El azar me llevó a sus fotos en Flickr, luego a su blog, y no pude evitar colgar el enlace aquí.

Ourense, según leFlo

No sé cómo contactar con él, espero que no le importe que publique una de sus muchas fotos sobre Ourense, ciudad a la que demuestra amar.

Es en esta casa de Hernán Cortés, al fondo, la del escudo y geranios en verano, donde me gustaría, quién sabe, vivir algún día con ella.

Panasonic for Life

Me voy a comprar un Panasonic.

No sé si una TV, que no veo, o un microondas, o una vaporetta, o una centralita de teléfonos profesional, no importa lo qué, no necesito nada, sólo alguna, aunque una sola fuera, idea.

Las gotas del mal son frías, aviesas, traidoras, sibilinas y letales

El maestro, a sus discípulos:

Comprar una hormigonera y llevarla a casa. Así, limpia y reluciente, llenarla de agua de rosas, y ponerla en funcionamiento. ¿Qué ocurrirá?.

(Silencios)

La estancia olerá hermosamente, será un placer habitarla. Incluso con el motor apagado, mucho tiempo después, permanecerá el aroma.


Pero… ¿qué ocurrirá si, a esa hormigonera, llena de agua de rosas, le echáis una minúscula porción de detritus humanos, de lo más fétido y maloliente que la persona genera?.

(Silencios)

El buen olor desaparecerá, invadirá la estancia una dudosa fetidez, algo amortiguada, eso sí, por el aroma a rosas que la inundaban, pero la estancia allí se convertirá en desagradable.

¿Y si las proporciones se igualan?, volvió a preguntar el maestro.

(Silencios)

Es sencillo, concluyó, a modo de reflexión. Sólo un poco de mal, incluso generado por el hombre, sirve para anular lo más bello y puro de la naturaleza, de la existencia.

Un mal pensamiento, una mala acción, destruirá cualquier hermosa existencia previa y anulará su recuerdo.

¿Lo habéis entendido, asimilado?

Afirmáis, dijo, pero, ¿podríais poner un ejemplo de lo expuesto?

Maestro, se levanto el más joven. Cuando los terroristas echan muy poco veneno en los transparentes acuíferos de donde sale el agua que bebemos, empozoñan todo, causan la muerte y la destrucción. ¿Puede valer el ejemplo?

Es perfecto. Unas pocas gotas de veneno destruyen el bien más necesario para vivir. Sólo las mentes más aviesas y frías serían capaces de tanta maldad. Sin embargo, y ahora concluyo, alguna vez podréis topar alguna en vuestra existencia, y os resultará muy difícil reconocerlo, y cuando lo sepáis, el sufrimiento ya será enorme.

Las gotas del mal son frías, aviesas, traidoras, sibilinas y letales

Aniversario, Obituario, 2/12

Es una de las obras de arte del siglo XX que más me han impactado. Como si fuese el paradigma, el resumen de ese período de convulsión artístico, lleno de propuestas, descubrimientos y decepciones encadenadas.

Forma parte de una serie inolvidable, de lágrimas femeninas, que entran fácilmente por su estilo pop, pero se quedan irremediablemente entre nosotros, de una manera sutil y permanente, como haciendo nuestra esa visión de Roy Lichtestein de la mujer moderna, pletórica, pero atormentada por su enorme y no controlable capacidad de amar.

Y es que, al final, como siempre, en el arte y en la vida, el tiempo pone todo en su lugar.


(Esta segunda no podía dejar de incluirla, no fui capaz).

Corazón versus Cerebro, según Montt

San Valentín -1

Cae mal este año San Valentín. Entre un 13 y un 15, peor imposible, y repleto de recuerdos, ahora ya no sólo felices y puros.

“Te llevaré una flor cada día”, ya hace un año. Que pase pronto.

¡Ah!, pero, el resto del mundo… ¡A consumir!

La poesía no vende (Jaime Salines, de gratis)

Ni los propios poetas compran libros de poesía.

Por un problema de liquidez, eufemismo para decir que, para ser poeta, hay que ser iluso, y, por tanto, pobre de solemnidad.

Por eso, acerco este poema, para aburrir, o divulgar, excusa para quien me pudiera demandar por esto de los derechos de autor.

Y encima, éste, del poco conocido chiapaneco Jaime Sabines, es largo, y en estos días rosas, la sanción pudiera ser mayor…

(Gracias, http://noctambulario.blogspot.com/, por darme a conocer su obra, y claro, ser ahora cómplice, o colaborador necesario, que quizás digan los jueces, ahora pensando en la huelga, pobrecitos, qué vida llevan).


No es que muera de amor

No es que muera de amor, muero de ti.
Muero de ti, amor, de amor de ti,
de urgencia mía de mi piel de ti,
de mi alma de ti y de mi boca
y del insoportable que yo soy sin ti.

Muero de ti y de mí, muero de ambos,
de nosotros, de ese,
desgarrado, partido,
me muero, te muero, lo morimos.

Morimos en mi cuarto en que estoy solo,
en mi cama en que faltas,
en la calle donde mi brazo va vacío,
en el cine y los parques, los tranvías,
los lugares donde mi hombro acostumbra tu cabeza
y mi mano tu mano
y todo yo te sé como yo mismo.

Morimos en el sitio que le he prestado al aire
para que estés fuera de mí,
y en el lugar en que el aire se acaba
cuando te echo mi piel encima
y nos conocemos en nosotros, separados del mundo,
dichosa, penetrada, y cierto, interminable.

Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos
entre los dos, ahora, separados,
del uno al otro, diariamente,
cayéndonos en múltiples estatuas,
en gestos que no vemos,
en nuestras manos que nos necesitan.

Nos morimos, amor, muero en tu vientre
que no muerdo ni beso,
en tus muslos dulcísimos y vivos,
en tu carne sin fin, muero de máscaras,
de triángulos obscuros e incesantes.
Me muero de mi cuerpo y de tu cuerpo,
de nuestra muerte, amor, muero, morimos.
En el pozo de amor a todas horas,
Inconsolable, a gritos,
dentro de mí, quiero decir, te llamo,
te llaman los que nacen, los que vienen
de atrás, de ti, los que a ti llegan.
Nos morimos, amor, y nada hacemos
sino morirnos más, hora tras hora,
y escribirnos y hablarnos y morirnos.

La represión fascista en Ourense (Carpe Diem, Tempus Fuxit)

Recordar el pasado es intentar evitar volver a equivocarnos.

El pasado es historia, ayer, momentos que, aunque nos vuelvan a suceder, son irrepetibles, nunca podemos entrar dos veces en el mismo río.

Somos humanos, y repetiremos nuestros errores. Pero será diferente, ya el azar o el desconocimiento tendrán menos peso, ni siquiera podremos utilizarlos como excusa sin bajar la mirada.

No nos anclemos nunca a un pasado, a un xa foi, ni nos martiricemos con lo que nos pasó ni lo utilicemos como martilogio. Tempus fuxit, carpe diem.

No tengamos el pasado siempre como referencia, como lastre, como ancla que nos impida avanzar y crecer, como excusa. Sepamos que está ahí, sin más, poco más podemos hacer.

Por eso, todas las iniciativas que nos traen al presente el pasado, especialmente las que no opinan ni dan su versión personal, nunca objetiva, son buenas, necesarias. Especialmente en los temas más controvertidos, los que algo nos tocan a todos.

Es el caso de la denominada “memoria histórica”, un tema que, por eso, nos incumbe a todos, y todos opinamos al respecto.

Hoy la noticia es que la Diputación de Ourense incluye en su web una amplia base de datos sobre la represión franquista, digo fascista, en la provincia. Seguro que todos encontraremos algún familiar nuestro a poco que busquemos.

¿Mi opinión? Los parvos son los que piensan que don José Blanco es Pepiño Blanco. Porque mientras se ríen de él –como en su día de Alfonso Guerra, pero a otro nivel-, él, como buen gallego de interior, se ríe de todos nosotros. Porque mientras se discute y polemiza sobre la memoria histórica, o sobre él, futuro ministro por si acaso, no se discute sobre otros temas más delicados.

Y que es una realidad que la ley de memoria histórica irrita a unos colectivos más que a otros. Por algo será. (Conoceréis a las personas más por sus enemigos que por sus amigos o partidarios, lo aprendí de mi amigo Miguel, un guiño).

Pero sobre todo, y es mi tercera opinión al respecto, divulgar el pasado, sin sesgo doctrinal ni interpretaciones torticeras, nunca es malo. Es necesario tener un referente de nuestra historia en algún lado, en todos los sentidos de la vida, incluido, o especialmente, en el de las relaciones personales. Para que, al menos, intentemos evitar volver a equivocarnos en lo que más nos importa.

Ourens@n dixit. (Ita misa est. Amén).

Las ausencias de la gata Eva

Cuando volvió a casa, no estaba.

Eran frecuentes sus escarceos por los tejados, o las casas de sus amigos o vecinos, y no se preocupó.

Pasaron los días, y no había vuelto todavía. No era la primera vez, incluso en una ocasión había empleado un mes en regresar a casa, como si tal cosa.

Pero esta vez la intuición le consumía por dentro. No podía ir a buscarla, imposible encontrarla, y, además, sería romper el pacto de mutua convivencia, en libertad y deseo permanentes, como única norma.

No volvió. Extrañamente, sin avisar, desapareció de su vida, llenándola de vacío.

Nunca quiso sustituirla, ni tampoco, decía, encontraría en el mundo otra tal.

Y aunque sus ojos, ahora más húmedos y apagados, se perdían, autónomos, cuando, siempre erróneamente, presintiese su rastro, jamás quiso luchar por buscarla.

Porque no era humana, pero su decisión, nacida del más puro amor, había sido racional. Equivocada, pero racional.

Él murió al poco tiempo.

Su familia, sus amigos y compañeros, llenaron el momento de su despedida, era un frío día de invierno.

Alguno se fijó en aquella gata negra, estática en el camposanto, que allí quedó cuando todos se fueron.

Pero nadie supo que, antes de que se marchitasen las flores, la gata Eva murió también, sobre el frío mármol de su losa. Su ángel, por fin, dormía con él.

Parejatada

Mira esa pareja, están muy unidos, van siempre juntos, cogidos a todas partes..
¡Hasta llevan el mismo reloj!

Dirás el mismo modelo…

No, no, es el mismo reloj, con dos correas.

Llévame contigo, amada mía (A Ghotic's Post)

Búscame,
Grítame,
Cógeme,
Abrázame,
Rodéame,
Bésame,
Llévame contigo,
Siempre,
Amada Mía.

Parecidos razonables (Rouco Varela, Paco Clavel)

Vista la foto, el parecido físico salta a la vista.

Existen leyendas urbanas sobre su posible parentesco, pero, actuando, yo los distingo muy fácilmente, por dos detalles:
- Rouco Varela nunca sonríe.
- Paco Clavel nunca lucharía en contra de los derechos de la minoría homosexual.

Muerte en el olvido, Ángel González

Yo sé que existo
porque tú me imaginas.
Soy alto porque tú me crees
alto, y limpio porque tú me miras
con buenos ojos,
con mirada limpia.
Tu pensamiento me hace
inteligente, y en tu sencilla
ternura, yo soy también sencillo
y bondadoso.
Pero si tú me olvidas
quedaré muerto sin que nadie
lo sepa. Verán viva
mi carne, pero será otro hombre
─oscuro, torpe, malo─ el que la habita...


Ángel González, siempre vivo.
"...¿A qué llorar por el caído fruto,
por el fracaso de ese deseo hondo?..."

Muerte En El Olvido - Pedro Guerra - Angel Gonzalez

Ourensanos egregios (1): Araújo

Somos lo que somos.

Y también somos lo que vivimos, y cómo lo vivimos, y dónde lo vivimos, y con quién lo vivimos.

No sé cuáles son los porcentajes de esos ingredientes en nuestro puré humano, imagino que diferentes para cada uno, y también para cada momento o situación vital.

Pero que en nuestra historia deja huella nuestra ciudad, y sus habitantes, es casi un axioma matemático. Con propiedad conmutativa, porque también cada uno de nosotr@s hace historia de donde habita. Unos más que otros, también es verdad.

Nuestro Ourense no es sólo lo que nos dicen esos sesudos ratones de biblioteca –Bande, Carnicero- en sus estudios que nadie lee. Es más una memoria que flota entre la niebla, que este año vuelve, y que parece detenerse en las fotos sepias de Ourense no tempo, eso sí que es historia, de la de verdad.

Y es Ourense también la historia de sus pobladores. Para unos, sólo los prebostes, los ilustres, los prohombres que han llenado líneas en polvorientos legajos que ellos mismos ahora custodian. Para otros, todo lo contrario, son las personas anónimas, su comportamiento, las que marcan el camino.

Y, por supuesto, los locos egregios, siempre presentes, en cualquier calle, en cualquier momento, a su manera, recordándonos dónde estamos y lo que somos. Aunque finjamos son invisibles al pasar a su lado, es imposible recordar la ciudad sin acordarse de ellos.

Algunos nos han dejado, y al irse –siempre pasa-, con su ausencia, nos hemos dado cuenta de lo que perdimos. ¿Quién olvida, por ejemplo, a doña Concha, del Ourense, y su puro?.

Otros, siguen su destino a nuestro lado.

Quisiera traerlos aquí a todos, para que no se vayan del todo nunca, son patrimonio de la ciudad, aunque nunca lleguen a ser nombrados hijos predilectos.

Hoy debuta el primero. En mala foto, de móvil, lo siento, otra vez será mejor. Manejaba esta tarde marionetas frente al Sanmiguel -¿otra parte ya de la historia que se nos va?-, y me dedicó, nos dedica a todos siempre su sonrisa… y lo que lleve en ese momento, claro.

Es Araújo, el multifacético Araújo. Batería, profesor de música, vendedor de CDs, libros o lo que caiga en sus manos, con sombrero cowboy, o no, pero siempre sonriendo.

Araújo, Araújo, no me faltes nunca.