Historia triste de una andaina

Me pasó hace mucho. Nunca hablé del tema, hasta hoy. Caminaba por un sendero nuevo, desconocido, brutalmente virgen. Iba con el mayor de los cuidados, con respeto, pero sin miedo. Disfrutaba de un viaje indescriptible, sin prisas, recreándome en cada momento, disfrutando de la compañía. Y entonces pasó. Sentí un fuerte golpe, a traición, inesperado. Cuando miré, me metió los dedos en los ojos, y escapó con todo lo que llevaba. Me retorcí de dolor. Estuve días ciego, solo, malherido. Era invierno, pensé morir. Nadie me podía ayudar. Salvo una tenue luz, virtual, también estaba allí, era lo único que podía ver. La seguí, con miedo, como si fuese un faro, nunca sabrá el bien que me hizo. Llegué al final, tarde, muy desmejorado. Tanto, que se asustaron al verme, no me reconocían. Nunca hablé del tema. Me dolió más el hecho que el dolor físico. Pero ya está olvidado. Bueno, mejor dicho, perdonado. Porque ahora el dolor tuvo que haberle pasado a quien lo hizo, a quien, sin hablar, sin avisar, se llevó mi confianza. Habrá crecido, habrá pensado muchas veces en ello. Y esa será su condena. Si no fuese así, mayor sería todavía su desgracia.

Vida, alive

Bebo, para olvidar que bebo.

Vivo, intensamente, para olvidar que vivo.

El resolvedor (coelhada)

¿Para qué me llamas a estas horas?

Es la cerradura, la llave entra perfectamente, pero no consigo abrir.

¿Para eso me llamas?
Tienes la llave correcta. Lo que te falta es “sólo” la voluntad de entrar

¿Dónde?

Los amigos que me acompañaron en el momento más duro, tanto tiempo ha, ¿dónde están? ¿Eran todos amigos?

Las mujeres que me amaron, despechadas tantas, pero, ¿dónde estaban? ¿Era amor?

Tú. ¿Dónde estás? Por favor, dime ¿dónde estás?.

Un minuto

Sola en casa, en su habitación, sentada en la cama, con la música, siempre alta, de su portátil, de fondo, miró su reloj, digital, claro, sin desviar la mirada, un minuto, no más.

Al acabar, en silencio, se dijo, con sonrisa serena, un minuto mayor, más mujer, más madura, más grande, mejor, incluso, más cerca.

Alicia

Eran otros tiempos. Me recuerdo, si no alto, que nunca lo fui, delgado y desgarvado, e insolentemente feliz, totalmente recuperado de mi primer -primero de dos- desamor.

Tu recuerdo, tantos años hace, es atravesando el puente de la Burga, de la mano, hasta los bajos de la Torre, donde Virxilio inauguraba exposición (¿Cachondas do Paraguai?), con un incipiente Antón Reixa declamando sus poemas como showman de lujo.

Muchos más recuerdos, claro. Ahora caigo que, en mi memoria, tuyos son mis primeros abrazos, siempre sonriendo, así te recuerdo, con los brazos abiertos. Y cómo nos perseguía mi primer desamor -te dabas cuenta, ¿verdad?-, en los vinos, en el Papes, en el Bar, como inequívoca prueba de que éramos felices, unos niños muy felices.

Conservo aún ese clow, ese payaso blanco, ese recuerdo de Madrid, aunque nunca lo colgué, no hizo falta.

Eran tiempos pletóricos, de disfrutar la juventud sin fin. Quizás por eso nos distanciamos, no olvido tu pánico, tiempo después, al ver mi primera casa, pánico a un futuro que se encarrilaba, como despidiendo nuestra libertad. Finalmente, el tiempo, Galicia y sus políticos, nos distanciaron en el espacio.

Sé de ti, y no por Facebook, de tu amputación y tu adopción familiares. Intuyo que eres feliz, seguramente más de lo que hubieras sido conmigo. Y por eso hoy me sonrío al recordarte.

Cosas que no perdí

Nunca quise cambiar nada.

Ni lo quería, ni era posible, ni era mi tarea.

Cosas que no perdí.

Regalitos

Muxas gracias, ha sido una sorpresa muy agradable, algo así decia el SMS recibido.

Me llegó a las 6,15 de la mañana, cuando lo vio en el maletero, era agosto, ya os imagináis.

Así tenían que ser sus regalos, escasos, pequeños y clandestinos, como las expresiones de amor/afecto. De lo contrario, los rechazaba –alguno le tiré al suelo, al despedirme, siguiendo un consejo amigo-, o huía, pasaba semanas sin llamar.

Aún con ésas, siempre tenía la mente y la mirada, allá donde estuviera, buscando algo para ella, era yo quien necesitaba cubrirla de regalos, quizás, pienso ahora, era una manera de decirle “pienso en ti constantemente, prefiero estar contigo que pensando en ti”.

Pero ella es especial, de otra pasta. Lo hacía con todos a los que quería, aunque realmente a ella también le gusta/ba regalar, detalles tan personales como sencillos, que hoy, al recordar, al verlos, me empañan la mirada. Especialmente el último, un marcapáginas, que llegó cuando más lo necesitaba, cuando más la necesitaba, poco antes de marcharse.

Pienso en todo ello, y me digo, “es grande, yo no estoy a su altura, merece algo mejor, y no sólo más joven, como le repetía”. Si es así, ojalá lo encuentre pronto, creedme que su soledad me destroza mucho más que la mía sin ella.

Que ya es decir.

Bye, be happy

Por raro que os pueda parecer, no tengo internet en casa, ya hace meses de esta situación.

Como tantas cosas que hacemos sin saber bien el porqué, primero me di de baja en Timofónica -¡es que te obligan!-, pero, a medida que pasaban los días, las semanas, postergaba el alta, la simple decisión de contratar el servicio. Sí, claro, con Jazztel, sin compromisos (“no promesas, no mentiras, no reproches” era nuestro pacto, nada es casual).

Y pasaban los días, y seguía igual. A salto de mata, en wifis de cafés, bibliotecas, museos, telecentros, incluso el de algún vecino buenagente, como ahora, estropeando la vista en la pantalla de mi PDA. Y preguntándome, a la vez, ¿por qué no me doy de alta ya?

Hoy, viernes, día nublado donde los haya, entre las nubes que tantas horas veo mover, descubrí el rayo de luz con la respuesta. Doble y única a la vez. Por un lado, no quería encerrarme en casa, delante de una pantalla, ahogar mi dolor entre píxeles. Por otro, forzarme a salir, crear la necesidad con el post diario, escapar de este cubil.
Era eso, qué fantástico es el cerebro, o la intuición, o lo que sea, que intenta ayudar cuando ni fuerzas tenemos para pedir ayuda.

Aún así, y después de las primeras semanas, son muchas, muchas más que antes, las horas que paso ahora en casa. No es por nada, no os preocupéis, no es que no quiera estar con nadie, qué va. Quizás sean simplemente las horas que antes estábamos juntos, que exprimíamos el tiempo. Como si quisiera guardar luto por su ausencia, preservar su recuerdo. Horas que no me sale llenarlas con nadie, tampoco perderlas en la web.

Por eso me sorprende, las veces que pillo una conexión libre y cuelgo algo, la existencia de algún visitante simultáneo en el blog. ¿Quién será?¿Qué le habrá traído hasta aquí?¿Qué pensará de mí? No me preocupa, realmente, más bien me sorprende. Salvo que fuese ella uno de ellos, es probable que el azar le haya llevado este mensaje en una botella, en el océano de la blogosfera. No quisiera. Un día decidió marchar, embarcarse en una nueva aventura vital, en la que yo sólo era un lastre, una carga. Tanto tiempo pasado después le ha demostrado que tenía razón, que es más feliz sin mí que conmigo. Le quedaría sólo desprenderse de mi recuerdo, y leer esto sólo sería demorar esa última separación, la muerte final, que es el olvido.

No vuelvas, amor, si has entrado, no vuelvas donde antes has marchado, justifica la separación, corre sin lastres, alcanza tus sueños, sé feliz. Hazlo por mí, por este pureta, antes de que no puedas evitar dejar de ser niña, de empezar a morir sin ayuda.

Y no te preocupes por mí, no mires atrás, ya lo sabes, soy duro.
Preocúpate por ti, sólo por ti, por una vez en la vida, por ser feliz, por conseguir lo que no te pude dar.

Lo peor?

Lo peor ya pasó. No, no sólo por el mero transcurso del tiempo, que todo pone en su lugar. Son dolores diferentes.

El Dolor, con mayúsculas, no fue sólo la demostración, la constatación de lo que sentía, no. Era, además, la prueba de cuan grande era ese sentimiento. Porque sólo nacía cuando intuía el suyo, sentimiento y dolor parejos, y sabía que nada podía hacer para evitarlo, porque era ella, ella misma, la que lo rechazaba, la tenía que salir de sus miedos.

¿Qué si lo conseguí? Más que nadie, sin duda, siendo positivos. Quizás lo máximo para el momento, para ese período vital, las heridas frescas tardan en cicatrizar.
Pero no fue suficiente, dejemos al tiempo su trabajo.

Hoy, el dolor es diferente. Es tristeza, desconsuelo, pena continua, orballo, calabobos. Pero ya no esos dolorosos desgarros, desgarradores dolores, de cuando la sabía triste, sin verla, peleando contra sí misma, sus miedos y sus resistencias. Ahora es saber que nada ya está al alcance de tu mano, que has hecho todo lo posible, y que, sin embargo, el camino, la andaina, no ha acabado, y no se atisba, no se ve cerca el final. Una mezca de desilusión por no haberlo conseguido, ella y yo, juntos o no, y por la duda si lo alcanzará, si aún está a tiempo, como yo la veía, o nunca llegará ese momento, y estaba yo equivocado.

Nada de celos, qué va, ojalá pueda entregarse a quien la quiera y la cuide, a quien no utilice su orgullo y esa falsa seguridad para aprovecharse y reirse de ella, otra vez, sería demoledor. Aunque ahora es más difícil que le vuelva a pasar, es cierto. No sólo por su prudencia por defecto, sino por sus experiencias y el recuerdo de mis manos, mis ojos, mi sinceridad sin concesiones. Ya no renunciará jamás a la total confianza en quien vaya a compartir su vida. Eso espero.

Por eso este dolor actual es continuo, incesante, orballo, calabobos, una lluvia mansa, un permanente amanecer mojado hasta saber que ha llegado el momento de ser feliz.

Y no hablo sólo de ella.

El pozo

Tiró una moneda al pozo, pidiendo un deseo.

Como no lo consiguiera, siquiera una respuesta, tiró todo lo que de valor tenía en el pozo, también sin respuesta.

Por querer conseguirlo, o al menos recuperar lo perdido, se tiró dentro, donde ahora habita.

Fumar mata

Y perjudica la salud de las personas a su alrededor.

Un cigarrillo, un mes menos de vida.

Nunca dejarás de fumar.

Un día sin vernos, sin sabernos juntos, un mes más sin reencontrarnos.

Ya ves, vivir mata.

Siempre me equivoco

Toda una vida igual, el mismo ritual.

Me acerco, despacio, de frente. Te veo desde lejos, sé que me estás viendo, mirada de lado, entre los árboles camuflada, con esa frialdad de acero que te caracteriza.

Cuanto más me aproximo, más te siento, más nos sentimos, siento, me parece ver desaparecer en ti esa rígida pose que tanto seduce a todos, te sé frágilmente humana.

Pero es entonces, cuando más cerca estoy, cuando esa confianza se desvanece, cuando paso a tu lado sin que ni siquiera me saludes, dándome la espalda, nunca mirando atrás, toda una vida igual.

No era yo lo que querías, estaba engañado, o era un infantil juego de seducción, de cálculo de límites y posibilidades.

Tu objetivo, visto ahora desde aquí, siguiendo tu mirada, aun con niebla, era otro, por cierto, nunca confesado.

17 señales de enamoramiento

Me llegó hace tiempo, ni recuerdo quién me la mandó, ya veis.

Hoy, borrando correos, me robó una sonrisa.

¿Hay algo mejor para compartir?

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"17 SEÑALES DE ENAMORAMIENTO"
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_17_
Siempre que ves su foto te quedas mirando sus ojos.

_16_
Cuando cuelgas después de hablar con él/ella extrañas la conversación con esa persona especial aunque no hayan pasado ni dos minutos.

_15_
Siempre miras sus mensajes de texto o email una y otra vez.

_14_
Siempre andas lenta/o, sin prisa, cuando vas con él/ella.

_12_
Siempre te sientes tímida/o y orgullosa/o cuando estás a su lado.

_11_
Cuando piensas en él/ella tu corazón va rápido y lento al mismo tiempo.

_10_
Sonríes cuando escuchas su voz.

_9_
Cuando lo/la ves no puedes ver a nadie más porque todo lo que ves es él/ella.

_8_
Empiezas a escuchar música suave cada vez que piensas en él/ella.

_7_
El/ella es lo único que piensas.

_6_
Te pones muy feliz cada vez que reconoces su olor.

_5_
Siempre te sonríes a ti misma(o) cuando piensas en él/ella.

_4_
Harías cualquier cosa por él/ella o por verle(a).

_3_
Cuando has leído este mensaje sólo una persona estaba en tu mente todo el tiempo...

_2_
Estabas tan entretenido(a) pensando en esa persona que no notaste que falta el numero trece.

_1_
Acabas de subir para ver lo del numero trece y ahora estás riéndote silenciosamente.

La vida puede ser maravillosa

Ya sabéis que odio los obituarios, incluso el de mis enemigos, que no tengo. Por ser un recurso fácil y estandarizado para los blogueros. Por su poca originalidad, sí, y también por lo que de selectivo y discriminatorio tienen, ya sabéis, el agravio comparativo con los no recordados ni en su muerte física.

Con todo, y a pesar de todo, quisiera recordar aquí al mediático Andrés Montes, el reportero del tiki-taka, el de “dónde están las llaves, Salinas”, ese singular pícnico de color, amante de la música y de la buena vida.

Lo recuerdo –y, cómo no, a Mercedes Sosa, la de “gracias a la vida”, aunque también “qué he ganado con quererte”-, por su frase fetén, “la vida puede ser maravillosa”, siempre repetida, con la que se despedía en cada retransmisión.

Ahora que no está, recordémosle como era, o parecía ser, feliz -feliz ejerciente, no feliz máscara, aunque el interior sólo se conoce de quien se quiere-, y porque, lo fuese realmente o no, en cualquier caso, por haber dejado sufrimientos o por haber vivido en felicidad, en calidad, nos demostró lo que decía, y ya no olvidamos: Que la vida puede ser maravillosa, a Wonderful World.
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Milladoiro

Vuelve Milladoiro a Ourense, al Auditorio, de la mano de Caixanova. Será el 19 de diciembre, y a precios populares, 5 euros per capita. Un lujo accesible, que no me quiero perder, lo bueno, repetido -en el Posío, en la Quintana, en el García Barbón, en Panxón, Baiona, ya ni recuerdo-, nunca cansa, sabe incluso mejor (Facebook no cuenta). Iré previsiblemente sólo, será un placer solitario, por sí mismo y por escogido. Una nueva experiencia, una nueva piedra en mi Milladoiro.

Porque el mejor grupo gallego es muy conocido, pero menos el significado de su nombre, y menos por las nuevas generaciones, de jóvenes con gallego en las aulas pero urbanitas y mayormente poco interesados por este pequeño paraíso que sufrimos y disfrutamos. Disculpándome para quien lo sepa, ojalá multitud, ojalá la mayoría, y aprovechando que el 2010 es Xacobeo, recordaré lo que es un milladoiro.

Los caminantes y peregrinos que a Compostela iban acostumbraban a dejar en determinados enclaves del camino pequeñas piedras, coios, como testimonio de su paso.
Cuando estas piedras ya eran muchas, y se elevaban en altura, daban lugar a esa curiosa formación, llamada milladoiro. Con el tiempo y el tiempo, muchas, sin necesidad de argamasa o cemento, de un modo natural, solidificaban y se hacían compactas, convirtiéndose en una masa pétrea, una singular suerte de inmovible monolito. Aunque nació siendo una práctica pagana, la Iglesia lo asoció a la religión, haciendo creer, con la incultura y el miedo de aquellos tiempos como transmisores, que, el día del Juicio Final, cada piedra hablará, y dirá lo que hizo en vida su portador/a.

En tanto, sea falso o falso, piedra a piedra, día a día, se fraguaba ese resultado, imposible moverlo, imposible levantarlo, sin ser buscado, sin pretenderse. ¿Lo sabíais?

Algun@ seguro que sí.

Angel en la noche

Me sobrecogió. Eran las nueve de la noche de un jueves de octubre, en un casi solitario Paseo. Iba ella, no más de trece años, con chándal, mochila en la espalda, y bastón blanco. De su brazo, debía ser su hermano, un mocoso risueño de menos de diez.

Era noche ya, pero qué más da. iban juntos, hablando, riendo, pero sobrecogían. Sin tropezar, sin chocar, esquivando incluso algún coche por la retaguardia, y con paso firme y cabeza alta.

No sé qué será de su futuro, negro, perdonadme el adjetivo, tan lleno de problemas para todos, para ella multiplicados, cuando no pueda contar con la familia y amigos.

Pero ella no se maldecía ni quería consuelo. Sólo respeto. Todo un ejemplo.


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PD.: Lo que es la vida, las casualidades, el Macht Point. El día siguiente, viernes, a las 9 de la mañana, en un también vacío Paseo, los volví a ver.

Vuelve Fito

Aún no ha acabado ese pozo presupuestario que es OUFF -¿cuándo definitivamente le dais el off, impertérritos críticos del monte Gaiás?-, nacido para boato de provincias, pobres, de la señora de Cabezas, y ya tenemos alternativas al ocio, a una de las principales conquistas de la modernidad.

Tenemos el Aguas de Sousas Ourense–Ford Burgos, o sea, baloncesto Liga Oro, el trampolín roto de Baltar junior quiere utilizarlo ahora el acomplejado Bermello junior –en eso de las sagas también somos provincianos-, él sabrá para qué. En el Paco Paz (pensar el nombre del Pabellón estremece, dónde estamos, hasta sus rojillos hijillos pensarán lo mismo), el viernes 16 a las nueve peeme. Por tarde que acabe, nos da tiempo a ver el acústico de Coque Malla en el Capital, y dormir lo justo para acudir al día siguiente a la mani de “Derecho a vivir”, que se note el trabajo de la Magdalena ourensana y el debate ad hoc en Punto Crítico de Telemiño. Ah, sin faltar a la del 18, queremos galego, a las 12 en la Alameda compostelana.

Habrá quien prefiera acercarse a ver al Fito, a Vigo o Coruña, 21 y 20N, jeje. Yo, mira que me gustaría, ya me dio rabia perderme a Jarabe de Palo sentadito en el García Barbón, pero lo de IFEVI, con su acústica y de pie, como que no.

Nos queda el otro FITO, la segunda edición del Festival Internacional de Teatro. Sarabela, Acuña, Gago, Dacosta, Nati, etc. Organizan, y, éste sí, con éxito de aforo y calidad.

No olvido las representaciones del año pasado, una en especial, y este año intentaré multiplicarme para sentir la magia de esos momentos en los que uno se olvida de la realidad y vive y cree lo que le representan como única verdad. Sin necesidad de ir fumao, y sin efectos secundarios.

Enhorabuena, que criticar es fácil y felicitar extraño, a la organización por ese esfuerzo oculto, enorme, pero de resultados tan positivos. Vivan los cómicos.

Vidamor

En el recuerdo, el aniversario, una reflexión:

¿Qué es peor: la muerte, o el malvivir?

Mi sueño roto

Otrora, dormía de un tirón. Tan sólo me acostaba, solo, hasta el amanecer, me eran las primeras luces del día mi despertador. No era consciente de los sueños, pero soñaba en felicidad.

Ahora, ya veis la hora, paso las noches en duermevela, recordando un sueño roto, esperado las luces del alba para activarme, ocuparme, fatigarme, y recuperar así, o al menos no recordarlo, mi sueño roto.

¿Nos lo merecemos?

Claro que la democracia es el menos malo de los sistemas. Que es imperfecto, por supuesto, pero a ver quién es el cretino que defiende algo mejor, algo menos malo, para arbitrar y ordenar esta sociedad entre humanos y humanas ambiciones.

Por supuesto que tiene sus defectos, y son muchos. Por ejemplo, la política de partidos: Si no estás en un partido político, no eres nadie, nunca llegarás a nada, y, si estás en un partido, tendrás que plegarte a sus condicionantes (idearios, cuadros, historia, patrocinadores…).

Otro defecto, las listas cerradas: Hay que votar al pack del partido, no podemos pasar del presunto chorizo que nos meten en posiciones de salida e inmunidad legal, y favorecer sólo al que creemos más ético, menos sobornable, más preparado, o que simplemente conocemos o hasta es familiar.

Hay muchos más defectos. Por ejemplo, el sistema electoral, con elecciones cada 4-5 años, que obligan a políticas, de gobierno y oposición, siempre a corto plazo, nunca estructurales, nunca exigiendo consensos entre partidos, por mala que sea la situación, sino réditos electorales para los siguientes comicios. No nos extraña ya que las empresas de alquiler de maquinaria tengan todo su parque móvil contratado sólo en vísperas electorales.

Y, también relacionado con el sistema electoral, el hecho de que un alto porcentaje del éxito reside no sólo en la valía de los candidatos, el programa o la política ya realizada, sino en su capacidad de ser transmitida al electorado. Ahí, el marketing influye, claro, pero más el presupuesto de cada partido –en directa relación con la financiación, legal o no, y la calidad y cantidad de los “donativos” recibidos-, y el control de los medios.

Así, el que posee o controla los medios, puede moldear la opinión pública y los votos. Lo vemos en EE.UU, y más claramente en la Italia de Berlusconi: primero consigue los medios, luego el poder, y, con él, consigue controlar más medios y dotarse de impunidad.

Es enorme la influencia de los medios en el electorado. Son centrales las políticas de las cadenas de televisión en la generación de la opinión pública –pensemos en TeleMadrid o en la TV valenciana-, y, también, aunque menos, por requerir una elección más directa por el ciudadano, de las cabeceras de prensa y las emisoras de radio.

Claro, Galicia y Ourense no están al margen de esta realidad.
A toro pasado, hay unanimidad en los comentaristas políticos en que las elecciones en Galicia se ganaron gracias a La Voz de Galicia, claramente posicionada en contra del gobierno saliente. Las fotos de Quin(tana) en el yate del constructor, del verano, pero publicadas en plena campaña, o la controversia sobre los autos/audis y el mobiliario de la Xunta centraron el debate y facilitaron ese escaño más que finalmente dio la mayoría absoluta al PP. Era el castigo al bipartito por haber autorizado el nacimiento de O Xornal, ese diario condenado a desaparecer con el que precisamente el Bloque pretendía ganar puntos e influencia ante la opinión pública. Y no descansan, ahora están echando un pulso al gobierno para que la fusión entre las Cajas de Ahorros gallegas salve de la desaparición a Caixa Galicia, tan mal gestionada por la familia Méndez, que tanta influencia tiene en ese medio.

En Ourense, La Región y Telemiño mandan, son los más leídos y vistos, aunque como negocio parece ruinoso, ahí está el ERE recientemente presentado. Pero ¿quién se atreve a toser a la familia Outeiriño? Que se lo digan al mejor alcalde de la historia de Ourense –actuaciones personales al margen-, el ahora missing senador Cabezas.

Al menos, se le podría exigir que tuviesen algún buen periodista en plantilla, qué menos, ¿no? Pero no, si, al margen de columnistas de agencias, viene un Wilson Jones (jr) y se cree el Lou Grant de la city, vivir para ver. Como le pasa a la Diputación.

Lo peor, lo más grave todavía, es que la propia Diputación de Ourense, gestionada con dinero público, edita “Siglo XXI”, una fastuosa revista a todo color, 30.000 euros por 6 números, dirigida por la confesa antiabortista Magdalena del Amo. Claro, gratuito, ¿quién iba a comprar, pagar un solo euro por leerlo? ¿Para esto sirven las diputaciones? Claro, la vemos también en Telemiño, pero no esperemos ninguna crítica a la saga Baltar o a los de la gaviota, favor con favor se paga. Entre su currículo, la web "hazte oir" , con los colores de Telemiño, claro, y el libro “Déjame nacer”, editado por la Diócesis de Getafe.

Que sí, que cada uno es muy libre de tener sus ideas y defenderlas a muerte. Pero lo que no es justo es que mi dinero, precisamente el dinero de un ateo de pro, sea enterrado en ese costoso papel couché que nada aporta y que impide realizar otros proyectos de los que la provincia está tan necesitada. O que sea la iglesia, con el apoyo de personajes como la mencionada -¿es periodista de carrera?- y de asociaciones vinculadas a sus sectas, los que defiendan sus ideales con el dinero que el Estado, o sea, yo, les aporta.

Es lo que hay, esto es Ourense. Aquí quedan los primeros carteles y banderolas de la campaña Derecho a Vivir en la ciudad, sobre los que el gobierno de progreso del Concello, casualmente o no, colocó carteles sobre su “campeonato de gateo infantil”, curiosa paradoja que merece una sonrisa final.

E(s)metrece

Pasó sin pena ni gloria. Es más, mejor de lo previsto, con un fantástico día, en un inesperado veranillo del Pilar, a caballo entre el de San Miguel y el del (esperemos) San Martiño.

Para disfrutar del sol, como a ella le gusta(ba), para cargar las pilas y respirar felicidad. Por ejemplo, dormitando, tomando el sol tumbado en una hamaca, al aire libre, ya sabéis, mi reciente insomnio al margen, adoro la somnolencia, ese lusco-fusco de los sentidos y la conciencia amortiguados, como forma de olvidarme de mis problemas, mucho mejor que esa hiperactividad hiperfrenética sin un minuto de tiempo libre que otras prefieren… y que parece no irles mal.

Como no tengo dónde ir -¿era broma, burla cruel, el comentario en el Secret, la posibilidad de alquilar esa casa con finca de su tio?-, podría acercarme a la casa de mi amigo el crápula, aprovechando que está de vacaciones, también a él le encanta hacer favores, cuántas veces me la ha ofrecido, sin preguntar ni tener ni idea para quién, tantas como no la usé. No como su amigo, cree él, que se lo pregunte a su ex, el más-crápula-que-nadie-y-que-menos-lo-parece, que vivió allí una larga temporada. Precisamente, la pareja que me puso ella como ejemplo de hijos de padre pureta y madre mucho más joven, vivir para oír.

Pero finalmente no fui, lo pasé dormitanto al sol, tranquilo, con la Radio Clásica de fondo.

Será por eso que este M13 lo percibo así, menos malo de lo esperado y de lo pasado, parece ya no tener efecto esta combinación cabalística M13, la letra número 14 del alfabeto precediendo al número 13, malévolo donde los haya.

O quizás fuese el recuerdo del anterior, más triste si cabe -reiría, si cabe, al leer el si cabe-, lleno de horizonte negro que no fue tal, porque volvió, quiso verme, y, claro, matemáticas son matemáticas:

engaño+obcecación+orgullo < espejo=ojos.

Pero bueno, volviendo a lo de la hamaca, parezco gagá, con cuidado, porque son traicioneras. Es muy fácil caerse al principio, aunque, al estar avisados, los golpes no son tan grandes. Algo así como la doma de caballos o yeguas salvajes, hay que estar preparados. Por eso son más duras todavía son las caídas cuando ya hay exceso de confianza, como con los coches pasa. El golpe, entonces, es más grande, por inesperado.

Qué más da, ¿verdad?, si estaba de ser, si al menos se ha disfrutado del sol, que en su ausencia me acompaña, en papel cartón, en el trabajo, más grande que la mariquita, y de la todavía esperanza, al menos, de recobrar, al menos, una confianza en alguien en quien creías.

Hoy, martes 13, a sabiendas de que es feliz, y no sólo por el sol del día, el dolor, la pena, es menos, ya no estremece, ya no es tan eme trece.

¿O pensabais que no iba acabar un post con un poso de melancolía?

Locos egregios(9): Carlos

Cuando estabas, queríamos que te fueras, y, ahora que no estás, te echamos de menos. Son las cosas del querer, como dice la copla. Lo cierto es que lo tuyo no era música, yo creo que hasta tú lo sabías, qué pasión tenéis todos los egregios por las melodías, las hacéis parte imprescindible de vuestra singular vida. Es más, molestaba, molestabas, para qué andar con rodeos, ese ruido infernal que salía del amplificador de tu guitarra eléctrica.

Siempre a media tarde, siempre en pleno centro, en la oficina del Banesto del Paseo, también compartís ideas, símbolos y rituales fijos, como los autistas.
Y hasta el lusco fusco, desaparecías, sigiloso, pedaleando en tu bici.

Aunque tus poses y tu puesta en escena eran profesionales, tu son no gustaba, es lo que tiene el centro, y no sólo por la competencia. Es que, además, tu aspecto sobrecogía. Esas rubias guedellas y esa semicuidada barba, si no asustaban, tampoco atraían. No importaba,porque tú no pedías dinero, lo tuyo era vocacional. Hasta en tu aspecto engañabas, nada que ver, eras muy accesible, sonriente y cariñoso. Pero es lo que tiene el centro.

Desapareciste hace muy poco. Supongo que Patricia le habrá pedido ayuda a papá Emilio, también llamado Botín El Más Grande, y te habrán convencido, vete tú a saber las formas, para alejarte de "su" oficina, otrora de Mario, el Conde ahora escribiente y multipropietario. Ya consiguió Ferrari, Alonso, y pronto acabará con las Cajas de Ahorros, cómo no que te fueras.

Hoy, lo dicho, te extrañamos, nos queda tu recuerdo, y esta foto que robé, miedo me da, de elcercano.com. Miedo porque pretende Moncho Corbal, perdón, Conde-Corbal, vivir del cuento, digo de la web, e igual me cobra, como quiere cobrar a quien lo lea. ¿Será el próximo egregio?

Flashback, chat negro

- Gracias por llamar y quedar.

- Gracias a ti, por ser como eres.

- Así me va.

- Boh.

El más rentable recuerdo

Te vi lejos, con una nube, la espalda cansada, quizás, y quizás más delgado.

Te vi, de lejos, el envoltorio, la pública, bufónica coraza.

No quise más, tampoco esta vez.

Mejor así el último recuerdo, la mejor ayuda para el olvido.

Vaciando vacíos

Como los armarios, siempre llenos, vacío mi tiempo, al menos lo intento, de los huecos de tu recuerdo.

Grandola, en el recuerdo

Eran especiales. Llegaban a media tarde, una vez a la semana, no más, casi siempre juntos, y se sentaban casi siempre en la misma mesa. Solían tomar té, probaban varios sabores, les gustaba preguntar, y recogían mis sugerencias. Pasaban horas y horas juntos, sin parar de hablar y de reírse, sin nada de ñoñerías. Se les veía muy compenetrados, como si llevasen toda una vida juntos. Yo no podía dejar de mirarlos, de reojo, desde la barra, o de cerca, cuando repetían consumición. Daban envidia, la verdad, y os lo digo yo, que de ñoña, nada, no cambio a mi chico por nada en el mundo. Pero ellos tenían un magnetismo especial. Estaban en medio de la tetería, integrados en el ambiente, con el resto de clientes, pero entre ellos había un mundo, una unión especial, parecían parte de Grândola. No, no era una burbuja, no sé si me entiendes, más bien una especie de aureola, un aura especial. Y tenían sus detalles. Él, por ejemplo, siempre le daba fuego. Ella, una vez lo vi mientras les servía, un día le enseñaba en su móvil aquella canción de “Todas las arrugas de mi cara”, como dedicándose con la mirada, ¿la conoces?¡Es preciosa! Incluso alguna vez, cuando salían, con el día ya anochecido, me acercaba a la puerta a verlos marchar. Siempre subían hacia Hernán Cortés, con ese andar acompasado, daba gusto verlos, de veras, casi casi es envidia.

Un día, no lo olvido, llegó él solo, antes de lo habitual. Se sentó en la mesa al lado de la ventana, y me pidió un té con canela, señalándomelo en la carta. Tenía una mirada horrorosamente triste, que me dejó tan sobrecogida en el momento, que me costó moverme. No pude dejar de mirarlo cuando se lo puse, me dio gracias con la mirada, y me sentí mal, sentí que molestaba, que venía a estar solo. Así fue. Ella no vino, pero tampoco la esperaba,estoy segura. Leía la prensa, pero perdía cada poco la mirada por la ventana. En unas dos horas, sólo se levantó para cambiar de periódico.
Bueno, miento, poco antes de marchar se acercó al mostrador a preguntarme el nombre del grupo que sonaba. Me sorprendió mucho, no lo esperaba, casi no lo entendí, debió de notarlo. Era LePunk, con La Noria, y ahora recuerdo la fecha, era el 17 de diciembre. Al poco, salió, ya era noche, despidiéndose como siempre, con educación, con elegancia, pero con menos energía que otras veces.
Al salir me sentí fatal. Me dieron ganas de correr detrás de él y darle un abrazo. Pero no lo hice, estaba paralizada. No volvió, al menos yo no lo vi, nunca más, ni a él ni a ella.

Hace unos meses traspasamos el local. No sé qué fue de él, no volví a verlo, ni por la calle. Supuse que ya no estaban juntos, por ese último día, supongo. Deseé que no le hubiese pasado nada a ella. Pero él nunca más se me borrará del pensamiento. Ojalá sea feliz. Se lo merece.

Ya no está

(Dedicado a Isabel, aunque no le guste, la seguidora número 13, la del icono de la mariquita, pero no por eso, sino por sus comentarios tan sinceros como certeros).

Ya no está. Le cayó, me respondió cuando le pregunté sin preguntar, sólo señalando con el dedo, ventajas de la amistad, amistad que cuando es tal nunca miente, a lo sumo calla.

Sí, es un teléfono antiguo, original, no una réplica, supongo que la línea será de impulsos, no de tonos, es lo que tiene el rural.

Lo recuerdo de toda la vida, de incluso antes que la casa. La novedad fue hace poco más de un año, cuando en medio de la esfera central apareció una enorme mariquita pegada. Tanto me sorprendió, que, mira que soy discreto, le pregunté, señalando con el dedo, ¿y eso?. La que me regaló a mí es más pequeña, respondí a su respuesta, recuerdo mi voz de pena, “eso va en cómo haya sido el polvo”. El comentario crápula de mi amigo el crápula, nada que ver con mi amigo herido, y aunque la verdad la sabemos los tres, y somos multitud, debió de influir para que, al mismo día siguiente, retirase la mía, la pequeña, el nivel tercero de su jerarquía, de la pantalla de mi ordenador, donde llevaba tiempo, y de la que presumía y me hacía feliz.

Nadie habló de exclusividad, o sí, qué más da todo, ya no significaba lo mismo. En esa casa fue donde la vi por segunda vez, y donde la conocí. No estaba casualmente allí, tenía que haberme dado cuenta en el momento, allí no le importaba interferir, por muy amiga suya que fuera su pareja. Será que al principio nada se quiere ver, nada importa. Ahora, sin embargo, vuelve. Con menos frecuencia de la que quisiera, por la semana, claro, también él, y más de la que quiere la ausente enamorada. Aunque ya no esté, ni vuelva a estar.

Aunque ya no es lo mismo. ¿Quién osa robar libertad a un ángel libre? Además, con todo y a pesar de todo, y no sólo por él, ya sabe que para el amor maduro, no llega el deseo, ni las ganas, ni la soledad, ni las estadísticas, hay cosas que escapan al raciocinio, la frialdad, la obcecación, el miedo. Al menos, en su caso, de ellos, les queda la amistad. Con matices.

Digresión

Sal, ríe, disfruta, goza, ama, provoca deseos, ríe, agota el sueño, baila, seduce, chulea, despierta pasiones, goza, ríe.

Siéntete tú misma, orgullosa siempre de ti.

Me quedo

Me quedo con su última frase, “te llamaré esta semana, antes del viernes”, y con su “confía en mí, nunca te haré daño”.
También con su repetido, triplicado, “No estoy enamorada de ti”.

Y con su sorpresa y su rabia por quererme, y no quererlo, y su sonrisa y su seguridad, instaladas en cada cita, que cada poco procuraba, cuando no soportaba extrañarme tanto, llenas de risas y silencios, en ese tiempo que volaba.

Ya veis, ya ves, me quedo, me queda, con el pasado, con el recuerdo. Qué atraso, qué remedio.

First kiss

Era un ritual. Quedábamos siempre con un SMS suyo, a veces un chat, no quería llamadas.

Generalmente, al empezar la tarde, Y nos despedíamos a unos metros de su portal –ya sabéis, soy un antiguo, no sólo es la edad-, con dos besos en sus mejillas.

Aquella vez, de un modo rápido, tras mi segundo beso, ella, de un modo rápido, inesperado, me dio un beso, su primer beso, en mi mejilla.

Tan rápido fue, que no me di cuenta hasta tres pasos después, cuando, a esa distancia, me di la vuelta, y le dije, sorprendido: “me has dado un beso…”, con la mano en la mejilla.

Ella no sonreía. Estaba preocupada.

Música contra el olvido

Blog sin música no es blog.

Perdón por el olvido, qué cabeza la mía.

Menos mal que no me olvido de lo importante, quien pudiera.

Pues eso, música diversa para lectores que me recuerdan mis carencias.

Lo peor es que volveré a equivocarme, bueno, a ser igual como soy.

Deseo que guste.

Waiting on a friend, Rollings Stones


She's my Best Friend, Lou Reed


Yo no me llamo Javier, Los toreros muertos


Para llevarte a vivir, Javier Ruibal


Me fui Bebe

Corre, corre

Piensa en la última persona que sacudió tu corazón.

Piensa ahora en los motivos por los que no seguisteis juntos.

Apúntalos en un papel.

Léelo.

Dóblalo, rómpelo y tíralo.

Y corre, corre detrás de él/ella, no te dejes engañar, menos por ti mism@.

Corre, pero no huyas, libérate del lastre del miedo y del orgullo, quizás aún puedas alcanzar tu futuro, quizás no.

Un sueño roto

Esta noche soñé
Que al caerse, el cristal no se rompe en mil pedazos;
Que cada persona encontraba su amor, como la llave a su cerradura,
Y que duraba toda la vida;
Que no existía el dolor, el egoísmo, el ahí te quedas,
Que podía confiar ciegamente
En determinadas personas.
Fue un largo y profundo sueño
Del que tardé en despertar.

Valente Valente

Es otoño, será el motivo. No me importa abusar de poesía. Y eso que ya estuvo aquí, “Alonxarme foi o xeito de ficar para sempre”. Por Valente, por haber sufrido en sus carnes haber sido honesto en un tiempo, con quien no lo permitía. Y por sus letras, lo más sencillo siempre es lo más complejo, y lo que falta, cuántas veces es más importante que lo que se dice.

Ah, claro, y es ourensano y hace 50 años que no lo vemos, que queda lo más importante, su mensaje.

Un día nos veremos
Al otro lado de la sombra de un sueño
Vendrán a ti mis ojos y mis manos
Y estarán, estaremos como siempre hubiésemos estado
Al otro lado de la sombra de un sueño

Mejor así

Mejor así, sin nadie que te quiera y poder querer.
Mejor solo, dueño y esclavo de mi soledad.

Propuestas para salir de casa

Y ahora que el otoño va apagando los días, como preparando el invierno, y el sol se muere, no se siente, se convocan dos jornadas lúdico-deportivas en Ourense.

Una, el enésimo Día da Bici, artistada del infatigable Carlos Moure, de ciclos Moure, ahora en Celso Emilio Ferreiro, antes Capitán Cortés. Será el domingo 4 de octubre, con inscripción gratuita, y regalos varios por participar. Es un recorrido lúdico, no competitivo, una excusa para pasear en bici por un Ourense irreal, vetado a los coches por la mañana.

Otra, el III Maratón del Miño, el día 18 de octubre, organizado por la CEO, o la Fundación CEO, no sé ni quién ni por qué, pero pagando, claro, 20 euros per capita, son empresarios. A ver qué tal este año, después del éxito de participación y organización de la primera convocatoria, y el fiasco de la segunda, es lo que tiene la confianza. Ya requiere forma
física, constancia más que heroicidades, donde todos sufren, pero sólo los más constantes y los que tienen claro el objetivo final son los que pueden ganar.

Dos ocasiones para salir de casa, para oxigenarse y mineralizarse, parte de la dieta necesaria para ser feliz.

Sol de otoño

Tras el vaciado de la noche anterior, con la impunidad de las sombras, llega el sol de otoño.

Fototropismo del alma, calor de los sentidos en el sopor de la siesta.

Nada pedí, nada desaprovecharé, esta vez.