Poema repetido, veinte años después

Claro que no, no está nada bien hacer el mismo regalo a dos mujeres. Por supuesto, mucho menos simultáneamente, claro, claro. No es el caso, tampoco una excusa. Lo digo, porque traigo aquí, que no un regalo, un poema dedicado a la primera mujer que amé, con mayúsculas y negrilla, hace más de veinte años, un mundo. Suyo es, en aquel momento, y mientras ardía la llama. Fue también la primera de dos, que me hizo llorar. Por ser como soy, como era, ingenuo, pazguato, infantil, poeta. Después de un tiempo, volvió, es cierto, pero eso es otra historia. Hoy, como al árbol viejo, a ese poema le brotan nuevas hojas, parece vivo, pero con sangre nueva, distinta. En medio, muchas, muchas experiencias, esta vez sin lágrimas, la huída antes del dolor, como premisa, o, simplemente, la experiencia y satisfacción, personal o mutuas, tantas veces.

Ahora, sentado en el camino, más andado que por andar, sin esa necesidad, ya apagada, saciada, de autosatisfacerme, confirmarme y consumirme en otros cuerpos, descanso, sin buscar nada, sin pedir nada, como el viejo pescador. Quién sabe si, aquí sentado, adormecido al sol que diariamente miro, me mira, recibiré un beso, una mano, una mirada, abrazo, un beso en la frente, un vente conmigo, un, al menos, aquí estoy, puedes contar conmigo, o no. Aunque pueda que desde fuera pueda parecerlo, no lo busco, nada pido, menos un amor que no sea libre, desinteresado, maduro, sincero. Dos veces han sido muchas en la vida para llorar por amor, la ilusión es una llama que se esvanece con las lágrimas.

Tiñan sido moito máis altas
as metas que tiña pensado acadar contigo,
non pudo ser.

Quíxente ter por dona dos meus sonos,
non pudo ser.

Quixente ter por fada no meu camiño,
non pudo ser.

Quíxente ter,
quíxente.

Non pudo ser.

Ou algo así era, amor frustrado adolescente, ou por adolescente.